诺坎普的新闻发布厅。
像一个烧到滚烫的高压锅。
锅里炖着全世界的媒体和两个势同水火的死敌。
空气,是凝固的。
每一次闪光灯的亮起,都像一次无声的开火。
每一次快门的按下,都像一声临刑前的倒数。
巴塞罗那的主教练巴尔韦德,和他们的后防核心皮克,坐在主席台的左侧。
巴尔韦德的额头上,布满了细密的汗珠。
他不停地调整着自己面前的话筒。
仿佛那个小小的黑色物体,是他此刻唯一的救命稻草。
他不敢看。
不敢看对面,那些来自马德里的记者脸上毫不掩饰的嘲讽。
更不敢看。
坐在他对面,那个平静的男人。
皮克挺首了腰板。
他努力地想让自己看起来充满斗志。
但是。
他那紧紧攥住,放在膝盖上的拳头。
和他,微微颤抖的小腿。
出卖了他。
他的脑子里,一片混乱。
上一次。
就是在这里。
那个男人。
用一个,他至今都无法理解的动作,将他晃倒在地。
那个瞬间。
他听到了自己,职业尊严碎裂的声音。
而现在。
他又来了。
另一侧。
皇马的主教练洛佩特吉,和凌逸尘并排而坐。
洛佩特吉很放松。
他甚至还有心情,对着相熟的记者微笑点头。
他看了一眼身边的凌逸尘。
那个,从走进这间发布厅开始,就一句话都没说,甚至连眼皮都没抬一下的年轻人。
洛佩特吉的心里,涌起一种,近乎于变态的安宁。
战争?
复仇?
这些词,太可笑了。