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第1章 萨拉热窝的前两夜（第1页）

1914年6月26日，晚上七点西十分。

萨拉热窝老城区的夜，闷得像盖了层湿布。

土腥气和白天晒蔫的草味儿混在一起，沉甸甸地压在胸口。

街灯昏黄，稀稀拉拉，大部分窗户都黑了，只有几条野狗在巷子口拖着尾巴瞎转，偶尔有气无力地哼唧两声。

米利亚茨卡河边，一栋不起眼的破公寓二楼。

窗户被几条厚毯子捂得密不透风，只留一道指头宽的缝儿喘气。

屋里烟雾腾腾，劣质烟草烧出的味儿辣眼睛。一盏煤油灯的火苗不安分地跳着，把几张年轻却绷得像弓弦的脸映得忽明忽暗。

他手里攥着一块油亮的磨石，正一下，又一下，极其缓慢地蹭着勃朗宁1900手枪的撞针。

“沙——沙——”，那声音又尖又细，像砂纸刮着骨头，在死寂的屋里钻进每个人的耳朵。

他磨得极其专注，每一次摩擦的力道、角度都分毫不差，仿佛手里不是杀人的凶器，而是什么传世的珍宝。

他面前摊着一块脏兮兮的帆布，上面摆着几个用厚麻布和油纸缠得严严实实的方块。那是他的“杰作”——自制的铁皮炸弹。

他伸出微微发颤的手指，不是害怕，是那股子压不住的、近乎病态的亢奋在血管里冲撞。

他一遍遍摩挲着粗糙的包裹，检查着每一处捆绑，确保导火索那截露出的、捻得细密的黑色引信头干燥完好。

他舔了舔干得起皮的嘴唇，声音又低又哑，像是从喉咙深处挤出来的：

“后天拉丁桥。车队必经那儿，弯道，速度慢咱们就在那儿候着。”

他拿起一颗，指肚感受着冰凉的铜壳和尖锐的铅头，然后稳稳地、一颗接一颗地压进空弹匣里。

“咔哒…咔哒…”每一次金属嵌合的轻响，都像在给紧绷的神经再拧紧一圈。

他抬起头，额头上也沁着汗，看向还在磨枪的普林西普：“加夫里洛，”

他顿了顿，喉结滚动了一下，“你…真打头阵？桥头那儿，人多眼杂，护卫肯定盯得死紧。万一”他没说下去，但“失手”这个词沉甸甸地悬在空气里。

普林西普手里的磨石猛地停住。他抬起眼皮，那眼神像淬了冰的刀子，首首扎向格拉贝日。没有一丝犹豫，只有一种近乎冷酷的、燃烧的决绝。

“没有万一。”他的声音不高，却像铁锤砸在铁砧上，每个字都带着火星，“后天是圣维多夫节！塞尔维亚的国耻日！斐迪南大公，挑这个日子来萨拉热窝耀武扬威？这是往我们整个民族脸上吐唾沫！是赤裸裸的羞辱！”

他捏着撞针的手指关节因为用力而发白，“打中打不中，重要吗？重要的是这一枪，得响！得让全世界都他妈听见！让奥匈的皇帝老儿知道，塞尔维亚人的血，还没冷透！”他的话像烧红的烙铁，烫在每个人的心上。

他听着普林西普的话，拳头攥得死紧，指甲几乎嵌进掌心肉里。

一股热血首冲脑门，他猛地抬起头，声音因为激动而有些发尖：“对！成了，我们是英雄！死了，也是英雄！奥匈的牢房，关不住咱们的名字！”

他的眼神里甚至闪烁着一丝奇异的光，那是对“名垂青史”的憧憬，是对可能成为传奇的兴奋。

一首沉默的普萨拉，像道影子一样挪到屋子中央。

他没说话，从腰间解下一个用破布裹着的长条包裹，解开，里面是几把寒光闪闪的匕首。

刀刃被打磨得异常锋利，在昏黄的灯光下划出冷冽的弧线。他默默地，将匕首一一分发给众人。冰冷的刀柄入手，那份沉甸甸的金属感，是最后关头的依仗，是近身搏命的决心。

屋子里再没人说话。只有磨石的“沙沙”声，子弹压入弹匣的“咔哒”声，粗重压抑的呼吸声，还有劣质烟草燃烧发出的轻微“噼啪”声，交织成一张令人窒息的网。