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第65章 贝当的督战队（第3页）

死寂中，老人佝偻着背，颤巍巍地拉开书桌最底层的抽屉，摸索着取出一张镶嵌在银质相框里的旧照片——那是他早遇刺的茜茜皇后还有自杀的儿子，皇太子鲁道夫。

他枯瘦的手指一遍遍抚摸着冰冷的相框玻璃，仿佛想抓住一丝早己逝去的温度，最终，他发出一声悠长而痛苦的叹息，将照片紧紧按在胸口，再缓缓地、决绝地锁回了抽屉深处。

“奥匈的兵奥匈的兵经不起这种消耗”他对着空无一人的大厅喃喃自语，声音破碎不堪。

罗马，奎里纳莱宫。

意大利总参谋长卡多尔纳将军脸色铁青，猛地抓起桌上那份精心策划、准备对奥匈帝国薄弱防线发起决定性进攻的作战计划书。

纸页在他手中发出刺耳的撕裂声，瞬间化作了满桌飞舞的白色碎片，如同祭奠的纸钱。

“让德国佬和法国佬继续咬！让他们在凡尔登流干最后一滴血！”

他对着沉默的参谋们低吼，眼中闪烁着精明的算计和冷酷，“我们意大利的剑，只会在顺风的时候，刺向最弱的敌人！”

而在巴黎，协和广场却如同被点燃的火药桶！

天幕悬挂在夜空，凡尔登炼狱的景象非但没有熄灭市民的热情，反而像泼上了滚油。

人群黑压压地聚集在广场和周围的街道上，酒瓶高举，劣质葡萄酒和啤酒的泡沫溅得到处都是。

狂热的呼喊声浪几乎要掀翻周围的建筑：

“干得好！贝当！碾碎他们！”

“用德国佬的血来灌溉我们的葡萄园！明年的葡萄酒会更醇厚！”

爱舍丽宫，霞飞和福煦面前的白兰地酒瓶己经空了大半。

两人眼珠赤红，布满血丝，死死盯着地图上凡尔登那个被无数红蓝箭头反复穿刺的小点，那眼神与输红了眼、押上全部身家的赌徒毫无二致。

“增兵！”霞飞的拳头砸在桌上，震得墨水瓶跳了起来，“继续增兵！把预备队都送上去！看谁！看谁他妈的先流干最后一滴血！”

福煦没有吼叫，只是重重地、一下下地点着头，像在确认一个魔鬼的契约。

角落里，总统普恩加莱瘫坐在宽大的扶手椅中，脸色灰败如纸。

窗外震耳欲聋的欢呼声浪一波波冲击着玻璃，他置若罔闻，只是用尽全身力气，指甲深深抠进扶手的硬木纹路里，指节因过度用力而泛白，仿佛那是他仅存的支点。

“法兰西”他无声地翕动着嘴唇，只有自己才能听见那微弱的颤音，“要么赢要么死没有没有第三条路可走了”

天幕的视角再一次拉高，俯瞰着1916年6月底的凡尔登战场。

那景象超越了人类语言所能描述的极限。

连绵的丘陵、破碎的森林、干涸的河道，所有地貌特征都消失了，只剩下一片被反复炮击、浸泡、搅拌过的、巨大无边的黑褐色泥潭。

在这片泥潭中，法军士兵肿胀发青、面目全非的尸体，与德军同样破碎、惨白的尸骸，

在烈日曝晒和雨水浸泡下，以一种怪诞恐怖的方式相互胶结、堆叠，竟在战线的某些地段，形成了一道连绵不断的、由腐烂血肉和破碎军服组成的“人肉城墙”。

几个幸存者蜷缩在尸墙缝隙构成的射击孔后，机械地向外射击。

他们深陷的眼窝如同骷髅，里面只剩下麻木的、非人的微光。

一个嘴唇干裂、脸上稚气未脱的新兵，蜷缩在散发着恶臭的堑壕底部，声音因恐惧而变调：“我们我们什么时候能反攻？把他们赶出去？”

旁边一个倚着壕壁、脸上被硝烟和污垢覆盖得看不清年纪的老兵，慢慢转过头。

他咧开干裂出血口的嘴唇，露出一个比哭还难看的、沾着凝固血块的笑容，喉咙里发出破风箱般的声音：“反攻？小子能在这里喘着气，能扣动扳机就是胜利！”